J'étais donc dans le jardin public. La racine du châtaignier avait pénétré profondément dans le sol, juste sous mon banc. Je ne me souvenais plus que c'était une racine. Les mots avaient disparu, et avec eux le sens des choses, leur utilité, les faibles repères que les humains ont tracés à leur surface. J'étais assis, légèrement voûté, la tête baissée, seul devant cette masse noire et noueuse, complètement rugueuse et terrifiante. Et puis j'eus cette révélation. J'en eus le souffle coupé. Jamais auparavant, jusqu'à ces derniers jours, je n'avais soupçonné ce que signifiait « existence ».